CAPÍTULO 60 - RETORNO A VILLA CLAIRE ---- CHAPTER 60 - VILLA CLAIRE REVISITED

 

Era ya media mañana cuando caminaba por la pista del aeródromo. Prefirió hacerlo así para disfrutar cada instante de todo el proceso. Al llegar a la verja, mostró sus documentos al policía que estaba en la garita. Éste los examinó y preguntó con voz impostada:

─ ¿Para qué va a La Línea?

John le explicó la razón por la que iba a la oficina consular en su perfecto andaluz. Al oírse a sí mismo, le sonó rarísimo: hacía mucho tiempo que no hablaba en español.

─Habla usted muy bien español…para ser inglés, quiero decir ─dijo el policía.

─Sí, bueno, me he criado en Algeciras ─respondió John.

─Vaya, un inglés “especial” ─le respondió con sorna devolviéndole el pasaporte y el visado.

John sonrió ante el comentario y continuó hasta llegar al puesto de aduanas donde un guardia civil con un poblado mostacho le preguntó:

─ ¿No tiene nada que declarar?

─No señor, sólo voy a La Línea para una gestión de papeles…

─ ¿Me está diciendo la verdad? ¿Seguro que no lleva tabaco?

─Seguro, señor. Sólo voy al viceconsulado para un certificado…

─Vale, vale, siga ─le interrumpió el guardia civil de forma grosera.

Hopkins se daba cuenta ahora de la mala educación de los funcionarios del régimen.

Conforme caminaba, alejándose de la frontera, respiró hondo. El viento de levante soplaba fuerte. Sólo se podía oír el graznido de las gaviotas, probablemente las mismas que le habían sobrevolado cuando cruzaba el aeropuerto. Al entrar en la ciudad, buscó el 74 de la calle Gibraltar donde estaba ubicado el viceconsulado. El edificio era pequeño, de dos plantas, con un zócalo de piedra gris y la fachada encalada. Sobre la puerta principal, un balcón con un pequeño mástil en el que ondeaba orgullosa la Union Jack indicaba sin ninguna duda que aquella era la sede de la representación consular.

It was already mid-morning when he walked along the airfield track. He chose to do so in order to savour every moment of the process. When he reached the gate, he showed his documents to the policeman in the sentry box. The officer examined them and asked in an affected tone, “What’s your purpose in going to La Línea?”

John explained why he was heading to the consular office, in his flawless Andalusian Spanish. Hearing himself speak, he found it sounded quite strange—it had been a long time since he’d spoken Spanish.

“You speak very good Spanish… for an Englishman, I mean,” said the policeman.

“Well, I grew up in Algeciras,” John replied.

“Well, well, a ‘special’ Englishman,” the policeman said mockingly, handing back his passport and visa.

John smiled at the remark and carried on until he reached the customs post, where a Civil Guard officer with a thick moustache asked him, “Have you got anything to declare?”

“No, sir, I’m only going to La Línea for some paperwork…”

“Are you telling me the truth? You’re sure you’re not carrying tobacco?”

“Quite sure, sir. I’m just going to the vice-consulate for a certificate…”

“All right, all right, move along,” the Civil Guard interrupted rudely.

Hopkins now realised how ill-mannered the regime’s officials could be.

As he walked away from the border, he took a deep breath. The levante wind was blowing hard. The only sounds were the cries of the seagulls—probably the same ones that had flown above him as he crossed the airfield. Entering the town, he looked for number 74 Gibraltar Street, where the vice-consulate was located. The building was small, two storeys high, with a grey stone plinth and a whitewashed façade. Above the main door, a balcony with a small flagpole from which the Union Jack fluttered proudly left no doubt that this was indeed the seat of the consular representation.